Журналистское сообщество в России

День рождения закончился, как обычно. Гости разошлись, родители успешно доели большущий пирог с семнадцатью свечками и удалились в спальню

Как это не странно прозвучит, но меня всегда завораживало кладбище. Есть в нем что-то жуткое, загадочное. И от того еще более притягательное.

Уж кто-кто, а народ у нас культурный… Я за последнее время стал очень часто ездить на автобусах. Народу там — битком. А народ культурный.

Город спал. Рассвет, прорезавшись на востоке неясной, размытой полоской призрачного света, разбавил ночной мрак и воцарился на небосводе, проявляя очертания великой громады мегаполиса...

Центр Москвы. Грустный, почти плачущий весенний вечер. Солнце давно ушло за линию горизонта, и на город опустилась ночь. Зажглись романтичные огни ночного города, отделяя мрачные переулки от блещущих великолепием улиц. Именно в таком переулке сидишь ты, краем глаза посматривая на свечение огней...

Жил был Ежик, он был обычным Ежиком — не грустным не веселым, просто Ежиком. Спал он, как и все Ежики, днем, а жил своей ежовой жизнью ночью...

…Садовник не может без сада прожить, И каждому цвету… Всему свое время…

Весна. Первая после драмы. Первая в ожиданиях любви. Другой любви. Я еще никого не люблю, и уже не влюблена, но ощущение того, что должно произойти что-то, уже есть. Оно витает в воздухе, оно пронизывает меня. Этот дух, дух влюбленности, ощущения счастья, - ни с чем не сравним.

Утро еще дремало, они были уже в пути. Дикие звезды россыпью мелкой рассыпались по небу, начинающему светлеть. Вдоль едва проклюнувшейся дороги лесной молодые березки бегут, кувыркаясь. Тени елей лежат на обочинах